La Tumba del Diablo

En la tele. Allí oí eso...sin ni si quiera tener inspiración para invocarlo una vez más; ¿Dónde está?. Acaso ¿Muerto?. La desaparición inevitable de la ausencia atómica, de la irracionalidad humana. Y yo aquí necesitándolo, removiendo sus huesos de la única Tumba. Tlatelhuitzol.

P A T O

 


P A T O

Ha pasado tiempo, aún sobrevivo; dentro de una guerra que nadie ve, a veces creo estar loco, tengo k sobrevivir, escribo esto como un registro. Debe haber millones dando vuelta, pero si todo es como tiene que ser, llegará esta nota a ser invocada como una antigua inscripción sumeria que abre las puertas de lo no conocido, a lo que se debe hablar con mucha mesura.
De todos modos las cosas marchan "tranquilas", como siempre, como si la gente no supiera, o simplemente se resignaran.
El clima está demasiado agradable para ser verdad, algo así como una paz inquietante envuelta en un denso aire caliente. Las ciudades, jum!, las ciudades están sobreiluminadas y aún así nadie ve nada; ahora que he perdido mis contactos, pasar desapercibido no está mal, el viaje se hace inevitable, de forastero...una nueva identidad.

P A T O

AGOSTO

Y así se levanta el alba antes del amanecer, como la muerte de la noche, mientras creces y tus neuronas se adecuan a la situación; alguna vez leí que no hay nada peor para la publicidad que los propios pensamientos, pero ¡al diablos las predicciones!, al diablo la publicidad y los placeres de la vulgaridad. Qué la sensación de incertidumbre me abrume y se adueñe de mis vivencias, que la sorpresa y la bondad con que te mira un niño me inunde, al final sólo los ojos de un niño pueden salvarme.
Que el rocío de una una mañana aposada en el pétalo de una flor sea mi amor y que una canción alguna vez poco conocida sea mi perdón. Ojalá no existieran las rimas y las formas matemáticas de entretener un cerebro y que una mirada extraña escrudiñara mi corazón, para hacerlo infiel a mi mente para saciar la copa de la sabiduría que alberga mi ser, alma o espíritu.
Agradezco infinitamente a quién inventó el alcohol para avergonzarme de mi mismo y de mis borrascas mentales, llenas de buenos pensamientos y cariños para las personas que caminan por este terruño llamado TIERRA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

SALÚ!

P A T O

T E A T R O C R A C I A: Desde el Infierno

T E A T R O C R A C I A: Desde el Infierno

P A T O

Desde el Infierno

HAY VECES EN QUE SIENTO UN DENSO AIRE CALIENTE A MI ALREDEDOR; TODO ME MOLESTA EL PESTAÑAR DE ELLOS, SENTIR LA SALIVA EN SUS INÚTILES BOCAS, TODO ESO ME ENERVA, ME HACE SENTIR HOSTIL.
VEO COMO SUS FRÁGILES CUERPOS SE MUEVEN Y QUE YO PODRÍA FÁCILMENTE MUTILAR.

Herencia de lo Divino

(BRUNO VIDAL)

Es raro que estas cosas estén sucediendo en la patria
que el espíritu santo se corra por la tangente
que el hijo sea un patán con cero sensibilidad social
que no haya movilización de masas
que la gallada no quiera tomar al toro por las astas
que mande calzón y no calzoncillo
que le chupemos la pichula a quienes nos pasaron por el aro
que dios siga vivo y coleando en la catedral metropolitana
que el amigo de las cruces siga contando chistes fomes en el circo tony caluga
que estemos creyéndonos el cuento de estar comiendo perdices
que el perraje siga engrupido por las catervas de la concertación
que la vírgen maría no quiera aparecerse en pelotas en el burdel de las inmaculadas
que mi general pinochet no sea considerado un padre de la patria
que no existan chuchetas que no quieran tirarse a las minas
que el 70% de los giles sean maricones a la vela
que las tortilleras estén copando los puestos de la administración pública
que los poetas sigan haciendo su numerito en la plaza de la constitución
que no salgamos a tomarnos las calles
que la puta que nos parió nos siga avivando la cueca
que los curas hagan misas en las cloacas de las basílicas
que la vida, la pasión y la muerte sean una misma mierda
que los redentores de chile sean funados por una manga de mal nacidos
que los sátiros anhelen fornicarse al niño jesús a plena luz del día
que los bribones de la pasarela cultural progresista nos quieran vender la pomada
es raro que este poeta maldito haga una declaración de principios en the clinic
esto quiere decir que le ha vendido el alma al diablo
es rarísimo que este misógino de las catacumbas dedique su discurso en el púlpito a la pizpireta mabel retamales
es raro que el amor sea más fuerte.